Immanuel Mifsud

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Kemm ili hawn insejt eżatt x’jisimni.

Irqadt f’xi seba’ sodod differenti.

Mort nitla’ fuq il-qċaċet tal-muntanji.

Laħlaħt riġlejja fl-ilma tal-għadajjar.

Tkellimt b’xi erba’ lingwi li ma nafx.

Tbaskatt f’xemx tisreġ. Ksaħt bis-silġ iniggeż.

Iltqajt ma’ nies li bqajt ma nafx x’jisimhom.

Xrobt kulma sqewni. Kilt kulma temgħuni.

U smajt l-istejjer tagħhom, ta’ nanniethom.

Irkibt karozzi ta’ kull lewn u forma.

U kif wassluni lejn it-tarf tal-belt

staqsejt fejn kont u ħadd ma ta tweġiba.

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Desde que llegué aquí, he olvidado mi nombre.

Dormí en siete camas diferentes,

Coroné montañas,

Sumergí mis pies en lagos.

Hablé en cuatro lenguas que no conocía,

Me expuse al sol abrasador. Me helé bajo el granizo.

Me encontré con gente cuyo nombre nunca llegué a conocer.

Comí y bebí cuanto me dieron

Y escuché sus historias y las de sus antepasados.

Conduje automóviles de todos las formas y colores.

Entonces me llevaron hasta las afueras de la ciudad.

Les pregunté dónde estaba, pero ninguno respondió.

Wara l-bomba

Después de la bomba

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It smells explosives and very dusty after bombing a house in Gaza city. Nothing remains the same – Tweet tal-ġurnalist Mohammed Omer, 31/7/2014

Wara l-bomba: it-trab, ir-riħa stramba.

Wara l-bomba: il-mistoqsija tqila

jekk għadnix ħaj, hux veru li qed nara.

Wara l-bomba: nibgħat tweet bir-ritratt.

Wara l-bomba: nipprova nsib it-triq.

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Huele a explosivos y a polvo después del bombardeo de una casa en Gaza.  Mohammed Omer, periodista, en un tuit del 31/7/2014

Después de la bomba: el polvo, un olor extraño.

Después de la bomba: la pregunta difícil

Si sigo vivo, si lo que veo es verdad.

Después de la bomba: subí un tweet con una foto.

Después de la bomba: trato de encontrar mi camino.

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Ma tistax tegħja. Ma tistax. Mhux issa.

Għajnejk ma tistax tagħlaqhom għax barra

għadhom jiġbru l-ismijiet, għadhom jgħidu

li l-isbaħ ġranet għad iridu jaslu.

Ma tistax tegħja issa. Dalwaqt tasal.

Anzi, ħaffef il-pass ħa tfittex tasal

u meta tasal – meta fl-aħħar tasal –

… boqq … ma nafx kif tkompli din il-poeżija.

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No puedes cansarte. Tú no. Ahora no.

No puedes cerrar los ojos porque

afuera siguen recogiendo nombres,

y dicen que los buenos tiempos están al caer.

No puedes cansarte ahora. Llegarás pronto.

Por el contrario, deberías mover el culo y llegar,

y cuando llegues, cuando al fin lo hagas

… mierda! Olvidé como sigue este poema.

Fdalijiet 

Restos

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Rajt l-ilma ġieri nieżel qalb is-siġar

f’dan l-ilma qed jinġarr il-fdal ta’ ommi.

Mill-bogħod inġarru l-fdalijiet. Inġarru

mar-riħ kiesaħ li nefaħ fuq qabarha,

miċ-ċief li mar ifittex art imbiegħda,

mid-dniefel ferħanin, mill-mewġ iħabbat,

minn xmajjar kisħin silġ jaqsmu l-muntanji

u jinżlu jistrieħu fil-widien. L-ilma

ġieri jinżel ħelu ħelu qalb siġar

l’ilhom sekli sħaħ jistennewni niġi.

U meta ġejt rajt l-ilma ġieri riesaq

iġorr il-fdaljiet ta’ ommi: l-għadam, xagħarha,

il-libsa kaħla bid-disinni bojod,

biċċiet tebut li xtrajna tliet mitt lira,

xi dud sturdut li għamel festa minnha.

Jien u nxarrab saqajja fl-ilma ġieri

inħoss il-fdalijiet iħokku miegħi,

jieqfu taħti, u jħarsu dritt f’għajnejja.

Ma nafx jifhmux din it-tbissima l’għandi:

jaħsbuhiex gost, inkella hix sinjal

li t-tmiem qed jistennieni ninżel fl-ilma.

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He visto el agua fresca corriendo entre los árboles

llevándose los restos de mi madre.

Desde lejos los llevaba:

por el viento gélido que derribó su lápida,

por los petreles que buscan tierras lejanas,

por alegres delfines, por olas fuertes

por los ríos helados que atraviesan montañas

y descansan en los valles.

El agua fresca corre elegante entre los árboles

que esperaron durante siglos mi llegada.

Y cuando vine vi el agua fresca aproximarse

llevando los restos de mi madre: huesos, cabellos,

su camisa azul con adornos blancos,

astillas de su ataúd, que compramos por cien liras,

algunos gusanos aturdidos que se habían cebado en ella.

Mientras me lavaba los pies en el agua fresca

sentí los restos de mi madre frotarse contra mí,

descansar debajo de mí, mirándome a los ojos.

No estoy seguro si entendieron mi sonrisa:

si creyeron que era de placer o la tomaron como una señal

de que el fin se acerca, y me llama para echarme al agua.

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L-ilma għandu storja twila. Bħal ruħi.

Kuljum jirrakkuntaha lill-blat imsikket,

valanga ta’ memorji tinżel tiġri

titħallat ma’ dir-roqgħa ramel niedi.

Taħt ir-ramel l-ilħna muti tal-ħalel

jirrakkuntaw, jirrakkuntaw l-istejjer –

għax l-ilma storja twila minnu nnifsu:

ma jegħja qatt u qatt ma jrid li jieqaf.

Jekk tinżel Daħlet Qorrot meta x-xita,

tisma’ l-ilma jsejjaħlek ħalli tersaq,

ħa timtedd fuq ir-ramel, ħalli tisma’

rakkonti twal li wara kollox ħierġa

bħad-demm isalpa sieket minn ġo ruħek.

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El agua tiene una vieja historia. Como mi alma.

Se la cuenta cada día a las rocas silenciosas,

Una avalancha de recuerdos cayendo veloces

para mezclarse con este montón de arena húmeda.

Bajo la arena las lenguas mudas de las olas

cuentan, cuentan sus historias.

Porque el agua es una larga historia por sí misma,

nunca se cansa y nunca quiere parar.

Si bajas a Dahlet Qorrot cuando llueve,

Oyes el agua diciéndote que te acerques,

que te dejes caer en la arena, para oír

largos relatos que al final emergen

como sangre que gotea muda desde tu alma.

(Dahlet Qorrot es una solitaria bahía en Gozo, isla hermana de Malta)