El alma del mundo
por Miguel Ángel Sánchez
El alma del mundo
Los ochenta cuadros que forman El alma del mundo son un retrato de Egipto a través de sus habitantes. Personajes que habitan un escenario a veces inhóspito, se plantan ante la cámara y hablan de sí mismos y de la realidad que les rodea sin artificios. Es ese murmullo de sus propias almas el que da vida a la obra y el que logra que entre la luz y las sombras emerja la dignidad de un pueblo que lucha por cambiar su destino, y del que ellos son apenas una pequeña muestra.
[Nuria Tesón]
Miguel Ángel Sánchez
Artista y fotógrafo madrileño nacido en 1977. Desde 2009 vive en El Cairo donde abrió Studio Al Asbani, el lugar donde trabaja y prepara los proyectos que ha desarrollado en Egipto los últimos cuatro años, pero también un estudio itinerante con el que el fotógrafo lleva su espacio de trabajo a cualquier rincón del mundo: Asia, Oriente Próximo o el África negra. La Libia en guerra de Gadafi, el Ulu Pamir asediado por el PKK en el Kurdistán turco, la Franja de Gaza tras los bombardeos de Israel o el Líbano pos Hariri son algunos de los puertos en los que ha recalado Studio Al Asbani. Sánchez compagina su faceta como fotógrafo de estudio con la de fotorreportero y cameraman en zona de conflicto lo que le ha llevado en los últimos años a cubrir la guerra de Libia, la revolución egipcia y la operación Pilar Defensivo en Gaza, entre otros. Su trabajo ha sido publicado por medios nacionales como El País, e internacionales como The New York Times, Le Monde, New Yorker, Photo Raw, La Lettre de la photographie o Fox.
La madre de Khaled Said
El agua calla. Un murmullo de sangre que llama a sangre reverbera en lo más hondo de las catacumbas. El líquido estancado se diluye y cala, empapa la piel de barro, que había enmohecido hasta parecer bosque y no páramo, y la convierte en un bálsamo negro que acaba por cubrirlo todo.
El corazón bombea. Las olas se estrellan contra su boca. ¿Quién le dijo al mar que podía abandonar su orilla? El agua calla. Los ojos suplican. La noche no da tregua y la luna se ha tumbado a escuchar cómo los gritos abren el cielo. ¿Quién tendrá piedad de él? Dos morenas caen sobre su rostro hermoso que se va quedando lívido y frío y que ya no parece su rostro. Con los dientes trata de agarrar la vida que le arrancan a dentelladas, pero no encuentra mandíbula que los encaje y el bocado apenas roza el alma que se escapa. El agua calla. El futuro es una mancha de espuma que el mar borra de la arena. Olvida las lágrimas y el dolor. Las morenas bailan sobre el cuerpo de Khaled como si fuera una tumba de roca en el piélago. Entran por sus ojos, se agarran a su cuello, saltan sobre su pecho. El agua calla. Las piernas ya no sienten la tierra, todo es líquido. La sal le arruga las manos y las algas no le dejan respirar. El Faro de Alejandría ilumina para él un rincón desconocido del mundo. Tal vez sea Ítaca. Mientras, las morenas ríen y se enredan en sus cabellos. Y el agua calla.
Ella ya no le reconoce. Siente un grito de silencio en las entrañas que le anega el útero y le desgarra la garganta. Su cama es un nicho en el que se pudre un ramo de flores nuevas que cortaron a destiempo. No hay bálsamo que pueda aliviar la nada que devora su regazo, ni luto que guarde el dolor que otros tomaron como bandera para hacer una revolución. Le ha dado la espalda al mar. La carne que anhela carne se le ha vuelto blanda, pero los huesos aún pueden sentir el peso del que se forjó en sus costillas. Tiene el vientre lleno de arena empapada con su sangre. El agua calla. La risa de la luna le parece una campana tocando a muerto.
[Nuria Tesón]
