ALTRI RITORNINon ho mai visto Rafael a Roma:
nel Trastevere, Alberti era forse quell’ombra
nelle sere di pioggie violente.
In quella chiarità violentata
che strizza il cielo in cremisi e argento,
quella voce di seta mormorata,
di seta marmorata, lo splendore
d’una spelonca nei versi di Góngora,
lontani nel salotto penombroso,
ma solari nel lampo della voce,
voce pastosa ma voce fulminea,
di fulminato e di fulminatore,
Galatea e il Ciclope insieme sul vulcano,
tutti e tre nella stampa di quella voce d’oro,
come oscure chitarre in pizzicato,
come nel libro d’ore della guerra,
come il forse sognato paradiso della poesia,
reale in quella voce che, a occhi chiusi,
per la mancanza ancor mi raccapriccia:
non esistente più, sempre l’ascolto,
il vento del poema facendosi nel mare della luce,
come fiamma che non si spegne, mai. 11-12/IX/2013 | OTROS RETORNOSNo he visto nunca a Rafael en Roma:
Alberti, en el Trastévere, quizá era aquella sombra
en las noches de lluvias desatadas.
En aquella violada claridad
que estruja el cielo en plata y carmesí,
aquella voz de seda murmurada,
de seda marmoleña, el esplendor
de caverna en los versos gongorinos,
lejanos en la sala penumbrosa,
solares en la voz y su relámpago,
la voz pastosa, pero voz fulmínea,
de fulminado y de fulminador,
Galatea y el Cíclope juntos en el volcán,
y los tres en la estampa de aquella voz de oro,
como oscura guitarra en pizzicato,
como en el libro de horas de la guerra,
como el quizá soñado paraíso de la poesía,
real en esa voz que, si cierro los ojos,
aún me aterroriza por su ausencia:
inexistente ya, la escucho siempre,
el viento del poema, haciéndose en los mares de la luz
como llama que no se apaga nunca. 11-12/IX/2013 |
